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Citation Snowdon King

Snowdon King (1975 – ...)  

Biographie de Snowdon King

Snowdon King (Ionut Caragea), né le 12 avril 1975 à Constanţa, en Roumanie, est un écrivain québécois et promoteur culturel d’origine roumaine. Il habite à Montréal. Depuis 2008 il est citoyen canadien. Il est le cofondateur et le vice-président de L’Association Québécoise des Écrivains Roumains. Il est le cofondateur et le directeur de la maison d'édition ASLRQ.

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Snowdon King (1975 – ...)   — 7 Avis | Score: 26 points | Moyenne: 3.7 / 5 — 5 606 vues

— Je suis fou peut-être est-ce le prix à payer pour la génialité. Mais qu’est-ce qu’il y a de plus merveilleux que d’être conscient de sa propre folie?

(5.0/5 – 2 avis)

— Symbiotiquement parlant l’amoureux est un bâtard entre passé présent futur existence et mort; une porte s’ouvrant vers les mondes insoupçonnés des rêves.

(5.0/5 – 1 avis)

— Où que tu tentes de t’enfuir, la mort est déjà là à t’attendre.

(5.0/5 – 1 avis)

— Il y a tant de poésie autour de moi que jamais je n’aurai le temps de l’écrire!

(5.0/5 – 1 avis)

— À l’entrée on marche à quatre pattes. Bientôt la vie te fouette et tu commences à courir dans ce labyrinthe à l’unique sortie.

(3.0/5 – 1 avis)

— À toi, Jésus, je ne t’ai jamais demandé : Quel est ton groupe sanguin? Je crois, Jésus que c’est toi, le zéro infini.

(2.0/5 – 1 avis)

— Rien n’est inscrit au fer rouge sur la peau du destin.

(1.0/5 – 1 avis)

— Les mots sont des décorations obtenues dans les guerres de l’esprit.

— Le temps n’a jamais les mains tremblantes, il promène lentement son bistouri le long de nos visages tel un criminel en série amoureux de son art.

— Le bonheur n’est qu’un cobaye sur lequel nous expérimentons des clics.

— L’âme de l’homme n’a pas d’abri durable, son corps n’est pas qu’un cri à la fenêtre de cette absence calme, un battement de coeur aux portes de l’infini, une silhouette sans forme au bord des eaux troublées.

— Les respirations sont des répétitions pour la scène ultime dans laquelle tu rendras ton souffle.

— La vie ressemble à un hôpital où les gens sont traités par des pilules de mépris, tandis que la mort inventorie les âmes.

— La vie est un musée aux hommes en cire qui le fuient et fondent effrayés par les ombres.

— On est la dispersion de la lumière dans les gouttes de sang, radiations du même spectre divin.

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